ENTONCES

Cuando las cicatrices de la piel
aun se resisten a desaparecer,
cuando no queda nada más
que heridas abiertas en el alma,
en el amor propio, en el orgullo,
que nunca se cierran
y no paran de sangrar,
es entonces,

 cuando sé que estoy vivo,

que no soy uno mas del rebaño,
que nada puede detener
el baile de los planetas,
el equilibrio de la fuerza,
el latir
de este motor.

 17 MAYO 2017

RESTOS

Arden los restos,

queda la espera en ascuas,

morir a plazos.

ANTES DE RECORDARLO TODO EN ARNEDO

ARNEDO
Un mes de lluvias lleno de páginas

03.05.12 - 00:22 -
Además de las bienvenidas lluvias, abril ha sido en Arnedo el mes del libro. La presentación del poemario 'Antes de recordarlo todo' del joven Iván Mendoza Madorrán era este lunes la duodécima y última cita del completo y variado programa organizado por el área de Cultura del Ayuntamiento, con la biblioteca municipal como eje, para celebrar el festivo 23 de abril.

http://www.larioja.com/v/20120503/rioja-comarcas/lluvias-lleno-paginas-20120503.html

ENTREVISTA "ANTES DE RECORDARLO TODO"

Recupero esta breve e intensa entrevista de J. Sainz, en La Rioja



«La fuerza del lenguaje nos va guiando en esta escalada de aconteceres, de vivencias que no pasan desapercibidas, donde la voz del poeta fluye como un sonido de lluvias y guitarras a través de los versos». El poeta es el riojano Iván Mendoza, que ayer presentó en Logroño el libro 'Antes de recordarlo todo' (Editorial Siníndice), prologado por Adrián Pérez. Se trata de una obra «valiente y madura donde tienen cabida las preocupaciones más acuciantes: la crisis económica y de valores, la política, los banqueros, los medios de comunicación, la educación y por supuesto el amor, el desamor, la edad, la familia». El autor de 'Todo llega' (2006) y 'El mundo detenido' (2009) ha crecido personal y literariamente y ya no se limita a abrir su corazón, también ofrece una mirada crítica.
-¿Cómo es 'Antes de recordarlo todo'?

http://www.larioja.com/v/20120307/cultura/pensar-expresar-belleza-lleva-20120307.html

VOLVERÍA A ESA FRONTERA

Volvería a la infancia y la inocencia,
al sabor de los besos y abrazos,
aún a sabiendas de los charcos
y de las piedras del camino,
que sé, que desgastarán mis zapatos,
que marcaran mis pasos,
que grabarán un latido
en el instante infinito
de los versos del silencio,
del látigo de los planetas.


Volvería, aún a sabiendas
de que tendría que morir
trece veces más,
por que sé
que merece la pena,
que de tu semilla y tu amor
aún quedan cosechas enteras
para otro paseo
por el abismo del equilibrio.


Volvería a esa frontera. Volvería

SÉ

 

Sé de enfermedades sin cura
y de curas enfermos,
sé de hálitos en la sombras
y de sombras sin hálito,
sé de noches en vela
y de velas en la noche,
sé de animales salvajes
y de lo salvaje del animal racional,
sé del amor corriendo en vena
y de venas corroídas sin amor,
desconozco, sin embargo,
la sucesión inevitable
del pasear de los años...
Pero nada me importa,
mientras sean a tu lado...

MOTIVOS DE SOBRA

No es solo por querer, ni por compromiso,

tampoco por beber mares ajenos,

ni tan siquiera por estar cerca o lejos

de tu casa y tu abrazo mismo,

es por ser tú la palabra que escribo,

por tu grandeza sin reflejo,

por ser madre sin espejo,

por ser tu y yo contigo, 

por lo que lucho y vivo,

por lo que siempre te siento

a mi lado sin verbos, 

por que para amarte, madre,

siempre me sobran los motivos.

NO PUEDO

No puedo con tanto llanto,
son mis ojos el desagüe
de todos los que a su paso
pisan el firmamento,
culpa mía capitana,
por soplar en contra del verano.

No puedo con todo el llanto,

son mis pieles el papel

de los que no han olvidado, 
culpa suya capitana,

por cerrar los ojos al cuadro

del escaso ruido del silencio.

No puedo con tanto llanto

es mi alma al viento

lo que la vida al teatro,

seguiré lamiendo

del fondo de los vasos

hasta que el telón caiga

y cierre mis párpados.

NO PUEDO

No puedo con tanto llanto,
son mis ojos el desagüe
de todos los que a su paso
pisan el firmamento,
culpa mía capitana
por soplar en contra del verano.

No puedo con todo el llanto,
son mis pieles el papel
de los que no han olvidado
que, culpa suya capitana
por cerrar los ojos al cuadro
del escaso ruido del silencio.

No puedo con tanto llanto
es mi alma al viento
lo que la vida al teatro,
seguiré lamiendo
del fondo de los vasos
hasta que el telón caiga
y cierre mis párpados.

NO QUIERO

                                                            “No es el amor quien muere,

somos nosotros mismos.”

LUÍS CERNUDA. La realidad y el Deseo.

No quiero triste modelo sin consuelo

seguirte a ninguna parte,

ni volver a caminar de vuelta a todas partes,

ni entrar sin dinero, fe o moral en celo.

No es el amor el que se acaba sin estilo,

somos nosotros mismos los que nos fundimos

en la arena del reloj que son los días,

que nos dañan, nos doblegan, nos dominan.

Es algo imparable, como una enfermedad,

como el homo carcomiendo el planeta sin piedad,

como un loro sin ayuno de palabras en el pico,

como hacer y ser y no ver a lo que me dedico.

Y es que prefiero morir y haber amado,

que vivir en un infierno sin mentira

donde las riendas alomadas de mi vida

sean dominadas por las cadenas del pasado.

POEMA EN EL DIA DE LA NO MADRE

Vengo de Madre, no puedo negarlo,

de la distancia herida pero cercana,

de Munilla y de su cálido verano,

del Domingo y de sus mañanas.



Vengo de Madre, de su cuidado,

de sus versos, caricias y nanas,

del parque de las bicis y los patos,

de los churros, peonzas y las ranas.



Vengo de Madre, de sus manos,

de su amor, de su mirada,

del campo verde y dorado,

de batallar contra la montaña.



Vengo de Madre, de ella cargado,

de consejos, de árboles sin ramas,

de saber ponerme de otros sus zapatos,

de surcar mis venas tus palabras.



Vengo de Madre, del llanto blanco,

y voy desde mi garganta

a decirle bien claro

que la quiero, que gracias a su trabajo

me dio esta vida, el mejor de los regalos.

RELOJ DE CENIZAS

Cómo decirte que te quiero
sin que suene a despedida.

“Cualquiera puede hacer historia;
pero sólo un gran hombre puede escribirla.”
Oscar Wilde




La herrumbre corroe las venas,
la piel, los cuerpos,
a medida
que el tiempo avanza surcando
sin rostro,
y roe mientras mira,
ávido y lleno de venganza,
los remolinos de mentira
arrastrándose en el invento
humano,
el reloj de ceniza,

hasta el fin de todas las horas
donde suma sangre marchita
helada ya, cana, arrugada,

donde no quedan ni las migas,
donde ya no puede hacerse más,

donde tierra ajada se enfría,
se agrieta seca, sedienta,
de todo y nada henchida,
de lo que probar no probará,
de la muerte como enemiga,

y entonces sin pensar me miro
en albas y puras pupilas
y comprendo que el morirse
tiene el mismo ser que la vida,
un sinsentido muy escondido.

Pero entonces, quién de rodillas,
entre las tinieblas, me guiará,
en el mundo sin maravilla,

quién confesará historias castas
de la historia antaño herida,

quién recordará las visitas,
esas fechas de lides listas,
esos nombres de zares azul,

quién me hará sentirme unido
a la razón en esta orilla
de respirar a cada instante
sin dejarse ir enseguida
a través del viento
y recorrer

esas viejas y sucias vías
del Camero para dejarnos
huellas distintas
-amarillas-
a las ya habidas,
por ejemplo,

llanto royendo roca infinita,

uñas arañando atavíos,

rabia lamiéndose heridas,

sangre abriendo el surco maldito

cualquier

de

los

aciagos

días

…

“La muerte es una vieja historia y,
sin embargo, siempre resulta nueva para alguien.”
Ivan Turgueniev

NO SÉ, SI NO ES CONTIGO

“Me gusta la gente capaz de entender

que el mayor error del ser humano,

es intentar sacarse de la cabeza

aquello que no sale del corazón”

Mario Benedetti

En cada pulso, en cada latido,

en cada respirar,

no sé vivir si no es contigo.

En cada paso, en cada traspiés,

en cada camino,

no sé avanzar si no es contigo.

En cada minuto, en cada bogar,

en cada motivo,

no sé morir si no es contigo.

En cada verso, en cada revés,

en cada giro,

no sé escribir si no es contigo.

OTOÑO EN TUS PESTAÑAS

Acaso en el ocaso, llamado otoño por algunos,
puede ser que quizás, o tal vez nunca,
sigamos encontrándonos algunos muros,
pero tengamos la certeza de que siempre,
tu y yo juntos, salgamos de todos los apuros...


Porque nunca nadie nada más me dió abrigo
en los días de calor, ni en el frío
me refrescó la piel sedienta de sed
como tú, sirena, lo hiciste alguna vez....

Porque a pesar del pasear de las horas,
del caer de granos de arena,
del llover de gotas y mareas,
de las nubes que se acuestan solas
siempre vuelve a salir el sol sin penas
como yo retorno a ti en forma de poema
porque te amo aunque a veces me rompa…

Porque en el otoño de tus pestañas,
nada me hiere, nada me mata,
tan sólo tú puedes darme encendida
lo que otras intentaron en su día,
porque tan sólo tú puedes desgarrarme
en forma de poemas al amarme,
porque tan sólo tú me das esa vida
que a veces siempre me quitas.

EL CURSO DE RECICLAJE

No me gusta quejarme en vano, ni para darme importancia o hacerme la víctima, pero es que así no se puede vivir. Continuamente la gente abusa de mí, me utiliza para sus fines y luego sin más me tira, sin despedidas, sin agradecimientos, sin nada...

Yo intento ser mejor día a día, a menudo me esfuerzo tanto por ser lo que los demás esperan de mí que pierdo mi propia identidad. Sé que eso no es correcto, pero necesito que alguien me quiera incondicionalmente y no me abandone a la primera de cambio.

Lo he intentado todo, pero siempre acabo mal. Incluso todas las semanas hago cursos de reciclaje, para adaptarme, para ser mejor, para cambiar… Pero nada funciona.

No importa si me vuelvo frágil, ellos me rompen. No importa si me hago el duro, ellos acaban cortándome el corazón en pedazos. Tampoco si me hago el suave, eso es peor, me ensucian, mancillan mi honor y me tiran de nuevo. Incluso llegé a pensar que mi tono de piel era lo que promovía el rechazo, al principio intenté ponerme moreno, casi marrón, pero nadie me quiso tan “sucio” asi que busqué el mejor método y logré blanquearme por completo, y entonces me volvieron a manchar, pintaban mi cuerpo con tinta, a veces apretaban tanto que parecía que me hicieran un tatuaje, pero finalmente me tiraban, o me abandonaban…

Una vez tuve suerte, estuve viviendo con una familia unas semanas, junto a la nevera, pasaba frío pero fue lo mejor que me ocurrió en vida. Casi siempre me miraban, a veces incluso me hablaban, hasta que sucedió lo inevitable y volvieron a tirarme.

Siempre hay alguien con mejor pinta que tú, más fuerte, o más guapo, o más blanco, o más reciclado… o lo que sea. Por eso soy de la opinión de que uno debe comparar sus logros y derrotas con uno mismo, y de ese modo llegar a ser mejor por méritos propios y no a costa de hacer peores a los demás.

No voy a apenarme por mi destino, voy a intentar cambiarlo, mejorarlo…

En los cursos de reciclaje me he cambiado de fila. En lugar de ocupar las filas destinadas a folios reciclados, o a carpetas marrones, me he puesto en el destinado a cartulinas de diplomas. Así sé que siempre estaré colgado en una pared, siendo visto por miles de personas, orgulloso de las letras escritas en mí, representando a alguien importante, y lo que es mejor, nadie volverá a romperme y tirarme a la papelera azul.

SIN TUS OJOS

“Sin tu piel no abro los ojos, no me quiero ver

acariciando los días, buscando salidas…

Cuando el sol se acueste para darme del querer

de una luna hija de puta que no quiere sin tu piel”.

CENSURADOS. Sin tu piel.

 Sin tus ojos no quiero mirarme,

no me quiero ver,

nada necesito ni verdades

si tan sólo te tengo a ti.

Sin tu piel no quiero más detalles,

no quiero ser,

nada necesito ni señales

si tan sólo te tengo a ti.

Sin tu ser no quiero sangre,

no quiero perder,

nada necesito ni paisajes

si tan sólo te tengo a ti.

Sin tus labios no quiero cristales,

no quiero miel,

nada necesito ni combate

si me rindo a ti,

si me rindo a tus pies.

SIN TI ME ROMPERÍA

Déjame, madre, que muera yo primero,
que no entiendo esta vida tan vida,
que la idea ni la quiero ni soportaría
la de quedarme solo y descompuesto,
la de no verte más que en mis sueños.

Déjame, madre, que muera yo primero,
que no aguanto ni medio ni un día
sin tus caricias, sin tu cálida sonrisa,
que el aliento se me rompería entero,
que sabes que estoy dispuesto.

Déjame, madre, que muera yo primero,
que no tengo palabras todavía
porque mudo me dejan las escritas,
tus versos, tu sabiduría, tu tiempo,
todo lo que me das, cada gesto.

Déjame, madre, que muera yo primero,
que todas las esquinas de la alegría
prometo dejártelas escondidas
envueltas en el viento secreto
para que te digan, cuanto te quiero.

QUIERO

Quiero versos de papel,
besos alados de mariposa,
silencio verde, paz de placer,
olor sedoso y tacto perfumado a rosa,
quiero morir desnudo pero de pié,
poniendo al final de los finales una coma
en lugar de un punto con sabor a hiel,
quiero sabroso tu cuerpo sin ropa,
riendo rabia dulce y amarga miel,
llorando la alegría que se desboca,
quiero ser simplemente yo, fiel,
amándote en el amor en cada vez.

COSAS DE CAMA

No pretendo que me ayuntes
cuando te quiero querer,
sólo busco que sientas y apures
lo que late sintiendo yo en mi ser.
Porque llevo tanto tiempo
buscando esa media mitad
que me faltaba en el silencio,
que cuando la encontré tan igual,
perdí la mía propia en aquel sueño.
Y es que al límite me llevas,
me rompes y me recompones,
asolas mi desierto y plantas hierbas,
doblegas mi tempestad a favores
y arremetes contra mi arena…
No me queda sino perder el norte
y navegar tu rumbo con mi vela.

LLAMANDO A MI SIRENA

A veces pierdo el norte que me ampara,

el tiempo sin equilibrio ni verdad,

los días oscuros, las noches claras,

e incluso hasta el agudo compás,

y regreso a tu nido escondido sin alas,

y sonrío de nuevo al ver tus labios alzar,

y me visto de colores y me ando por las ramas,

por el día soy cobarde y por la noche aun más,


a veces pierdo el sur que sediento me rechaza,

el turno por un instante sin hablar,

los calendarios turbios que andan sin alma

y a veces hasta las pilas guardadas sin usar,


y regreso a tu alcoba de rara esperanza,

y me recuesto contigo cansado de cojear,

y quisiera disfrazarme de otro para teñir canas,

por el día soy valiente y por la noche aun más,



a veces pierdo y me pierdo a mí mismo sin batalla,

el habla, el sentido, mi forma de pensar,

la razón, los nervios, la falsa cruzada,

e incluso las ganas ganadas de matar,


y regreso a tu falda tejida y extraña,

y me arropo con palabras sin firmar,

y me levanto si tropiezo en tu mirada,

por el día soy sólo yo y a la noche uno más.

RECITAL 24 DE ENERO 2015 en AV SAN JOSÉ