Tanto dolor por las venas sin sangre,
tanto sabor acre de pena y duelo,
tanta desidia corriendo sin suelo,
tanta flor sin pistilo ni estambre,
tanto cuento sin cuentas y con hambre,
tanta carencia cerrada a dinero,
tanta mentira siendo tan sincero,
tantas manos atadas con alambre,
por qué seguir caminando hacia el cielo,
por qué quemar a los desiguales,
por qué mirar siempre con tanto ego,
será mejor limpiarse de votantes,
abandonar al pueblo con su fuego,
y seguir estafando más que antes...
Antes, cuando me amabas,
antes de que nada pasara,
porque realmente nada pasó,
antes, como decía, antes,
cuando el rojo tan sólo era un color,
y las noches de luna llena
eran contadas,
y los amaneceres
duraban toda una mañana,
antes, cuando las flores
se marchitaban al mirarlas,
cuando yo me desangrabas en palabras,
y en el abismo de mi locura dura
todo era cordura desinteresada,
antes, como decía, antes,
cuando me hundía en tus ojos sin sol,
y el amor no tenía remedio ni alma,
y las caídas no se acompañaban del dolor,
antes cuando me amabas,
antes cuando había amor.