miércoles, 27 de septiembre de 2017

SONETO INDEPENDIENTE (o cómo estafar más que antes)




Tanto dolor por las venas sin sangre,
tanto sabor acre de pena y duelo,
tanta desidia corriendo sin suelo,
tanta flor sin pistilo ni estambre,
tanto cuento sin cuentas y con hambre,
tanta carencia cerrada a dinero,
tanta mentira siendo tan sincero,
tantas manos atadas con alambre,
por qué seguir caminando hacia el cielo,
por qué quemar a los desiguales,
por qué mirar siempre con tanto ego,
será mejor limpiarse de votantes,
abandonar al pueblo con su fuego,
y seguir estafando más que antes...

ANTES



Antes, cuando me amabas,
antes de que nada pasara,
porque realmente nada pasó,
antes, como decía, antes,
cuando el rojo tan sólo era un color,
y las noches de luna llena
eran contadas,
y los amaneceres
duraban toda una mañana,

antes, cuando las flores
se marchitaban al mirarlas,
cuando yo me desangrabas en palabras,
y en el abismo de mi locura dura
todo era cordura desinteresada,
antes, como decía, antes,
cuando me hundía en tus ojos sin sol,
y el amor no tenía remedio ni alma,
y las caídas no se acompañaban del dolor,
antes cuando me amabas,
antes cuando había amor.